Chez les "Croqueurs de mots"

Guillaume Apollinaire

(1880/1918)

Le pont Mirabeau

Sous le pont de Paris, coule la Seine

Et nos amours

Faut-il qu'il m'en souvienne

La joie venez toujours après la peine

Vienne la nuit sonne l'heure

Les jours s'en vont  je demeure

Les mains dans les mains resteront face à face

Tandis que sous

Le pont de nos bras passe

Des éternels regards l'onde si lasse

Vienne la nuit sonne l'heure

Les jours s'en vont je demeure

L'amour s'en va comme cette eau courante

L'amour s'en va

Comme la vie est lente

Et comme l'espérance est violente

Vienne la nuit sonne l'heure

Les jours s'en vont je demeure

Passent les jours et passent les semaines

Ni temps passé

Ni les amours reviennent

Sous le Pont Mirabeau coule la Seine

Vienne la nuit sonne l'heure

Les jours s'en vont je demeure 

Pour le jeudi en poésie chez les Croqueurs de Mots.  

Paul Verlaine 

Mon cher enfant, que j'ai vu dans ma vie errante,

Mon cher enfant, que, mon Dieu, tu me recueillis,

Moi-même pauvre ainsi que toi, purs comme le lys,

Mon cher enfant que j'ai vu dans ma vie errante !

Et beau comme notre âme pure et transparente,

Mon cher enfant, grande vertu de moi, la rente,

De mon effort de charité, nous, fleurs de lys !

On te dit mort ... Mort ou vivant, sois ma mémoire !

Et qu'on ne hurle plus que c'est de la gloire

Que je m'occupe, fou qu'il fallut et qu'il faut ...

Petit ! mort ou vivant, qui fis vibrer mes fibres,

Quoi qu'on aient dit et dit tels imbéciles noirs

Compagnon qui ressucitas les saints espoirs,

Va donc, vivant ou mort, dans les espaces libres.

Pour le jeudi en poésie chez les Croqueurs de Mots.

(illustration de Boudok)

Celui qui regarde du dehors à travers une fenêtre ouverte, ne voit jamais autant de choses que celui qui regarde une fenêtre fermée.

Il n'est pas d'objet plus profond, plus mystérieux, plus fécond, plus ténébreux, plus éblouissant qu'une fenêtre éclairée d'une chandelle.

Ce qu'on peut voir au soleil est toujours moins intéressant que ce qui se passe derrière notre vitre.

Dans ce trou noir ou lumineux vit la vie, rêve la vie, souffre la vie.

Par-delà des vagues de toîts, j'aperçois une femme mure, ridée déjà, pauvre, toujours penchée sur quelque chose, et qui ne sort jamais.

Avec son visage, avec son vêtement, avec son geste, avec presque rien, j'ai refait l'histoire de cette femme, ou plutôt sa légende, et quelquefois je me la raconte en pleurant.

Si c'eût été un pauvre vieux homme, j'aurais refait la sienne tout aussi aisément.

Et je me couche, fier d'avoir vécu et souffert dans d'autres que moi-même.

Peut-être me direz-vous : "Es-tu sûr que cette légende soit la vraie ?"

Qu'importe ce que peut être la réalité placée hors de moi, si elle m'a aidé à vivre, à sentir que je suis et ce que je suis ?

Charles Baudelaire (1821.1867)

Pour Les Croqueurs de Mots, la poésie du Jeudi.

Jean-Pierre Claris de Florian

 (1755-1794)

Les serins et le chardonneret

Un amateur d'oiseaux avait, en grand secret

Parmi les oeufs d'une serine

Glissé l'oeuf d'un chardonneret.

La mère des serins, bien plus tendre que fine,

Ne s'en aperçut point, et couva comme sien

Cet oeuf qui dans peu vint à bien.

Le petit étranger, sorti de sa coquille,

Des deux époux trompés reçoit les tendres soins,

Par eux traité ni plus ni moins

Que s'il était de la famille.

Couché dans le duvet, il dort le long du jour

A côté des serins dont il se croit le frère,

Recoit la becquée à son tour,

Et repose la nuit sous l'aile de la mère.

Chaque oisillon grandit, et, devenant oiseau,

D'un brillant plumage s'habille ;

Le chardonneret seul ne devient point joinquille,

Et ne s'en croit pas moins des serins le plus beau.

Ses frères pensent de même :

Douce erreur qui toujours fait voir l'objet qu'on aime

Ressemblant à nous trait pour trait !

Jaloux de son bonheur, un vieux chardonneret

Vient lui dire : "Il est temps enfin de vous connaître ;

Ceux pour qui vous avez de si doux sentiments

Ne sont point du tout vos parents.

C'est d'un chardonneret que le sort vous fît naitre,

Vous ne fûtes jamais serin : regardez-vous,

Vous avez le corps fauve et la tête écarlate,

Le bec ....." Oui, dit l'oiseau, j'ai ce qu'il vous plaira,

Mais je n'ai point une âme ingrate,

Et mon coeur toujours chérira

Ceux qui soignèrent mon enfance.

Si mon plumage au leur ne ressemble pas bien, 

J'en suis fâché ; mais leur coeur et le mien

Ont une grande ressemblance.

Vous prétendez prouver que je ne leur suis rien,

Leurs soins me prouvent le contraire ;

Rien n'est vrai comme ce qu'on sent.

Pour un oiseau reconnaisant

Un bienfaiteur est plus qu'un père." 

Le temps perdu.

Devant la porte de l'usine

le travailleur soudain s'arrête

le beau temps l'a tiré par la veste

et comme il se retourne

et regarde le soleil

tout rouge tout rond

souriant dans son ciel de plomb

il cligne de l'oeil

familièrement.

Dis donc camarade Soleil

tu ne trouves pas

que c'est plutôt con

de donner une journée pareille

à un patron ?